”
“用的什么密码？”
“我自己的。你知道的那套。十七个数字。”
雷诺的嘴角动了不到半寸。不是笑，是某种更接近于“我猜到了”的东西。
“十七。质数。”他把手伸进外套内袋，取出一张极薄的纸。展开。上面是她那十七个数字。加密后的。每一个都在。“这封信昨天被截获了。在玛黑区旧书店。信鸽携带。脚管里塞着。”
埃莱娜看着那十七个数字。她写的。写给那个伦敦人的。我听见了你的倒置。十七个数字，每一个都是她亲手写下的。
“你没有阻止它。”她说。
“没有。”
“为什么？”
雷诺把那张纸折好，推到她面前。“因为我想知道他会怎么回复。”
地图室里沉默了几息。窗外，荣军院的金色穹顶在正午的光线里反射着刺眼的白光。走廊里传来靴子踩在石板上的声响——有人走过，没有停留。
埃莱娜拿起那张纸。十七个数字，她的数字。已经被雷诺破译了，已经被抄录、存档、编号。但这封信还是送到了玛黑区，被塞进信鸽的脚管，飞往伦敦。雷诺让它飞了。不是疏忽。是选择。
“你在等他的回复。”她说。
“是。”
“等到了吗？”
雷诺从窗边站起来，走到博蒙上校的地图前。他的手指落在巴黎地图上一个被红圈标注的点——玛黑区，法兰克-布尔乔亚街。旧书店。
“今天早上，一只雨燕从伦敦飞回来。落在旧书店后院。脚管里塞着一张新的乐谱。”他转过身，看着埃莱娜，“更短。只有一行。十一个音符。又一个质数。”
他从怀里取出第三张纸。展开。一行乐谱。十一个音符。没有倒置，没有回答，没有编织。只有一行。像一句话。
埃莱娜看着那行乐谱。十一个音符，在她的眼睑内侧自动排列成折线。上升，下降，再上升。不是主题，不是倒置，不是回答。是——名字。不是她的名字，不是任何字母可以拼出的单词。但它是名字。那个伦敦人的名字，写在他自己的音乐语言里，只有她能读懂。
她的手指在纸上微微颤动。
“你没有破译它。”她对雷诺说。
“我破译不了。”雷诺说，“它不是写给我的。”
他把乐谱推到她面前。
“它是写给你的。”
埃莱娜低头看着那十一个音符。上升，下降
…。。