但这套密码——”他指着五线谱上那些沉默的音符，“——用的是另一种语言。音乐的语言。和声。对位。赋格。这些不是我的词汇。可能是你的。”
埃莱娜看着那些音符。它们不是数学。但它们一定是某种结构。巴赫的赋格——她听说过，从未真正听过。一个主题，从某个声部开始，然后在另一个声部被模仿，被倒置，被拉长，被压缩。一个声音追逐另一个声音。和她的密码系统一样。一个数字追逐另一个数字，通过位移，通过乘法，通过日钥的滚动。不是音乐。是数学。只是穿着音符的外衣。
“我需要时间。”她说。
雷诺站起来。他走回窗边，在属于他的那把椅子上坐下。背光。脸藏在阴影里。只有那双淡灰色的眼睛亮着。
“你有多久？”他问。
埃莱娜把乐谱折好，放进外套内袋。贴着她的左胸。和威廉·阿姆斯特朗口袋里那块康沃尔锡片一样的位置。她不知道这个巧合。她只知道那张纸在她的心跳上方，随着每一次呼吸轻轻摩擦着她的衬衫。
“不知道。”她说。
雷诺的嘴角动了不到半寸。那是埃莱娜在他脸上见过的、最接近“可以”的表情。
她走出地图室。
走廊里，射击孔般的窗户投下一道道平行的亮条。她的靴子踩在石板上，发出比七天前更重一些的声响。不是靴子底变厚了，是她的步子变了。她不再需要刻意模仿男性的步态。不是因为她放弃了伪装，是因为伪装变成了她的一部分。像胸口的亚麻布——勒进肋骨，每一次深呼吸都隐隐作痛。不是不疼了。是疼变成了她呼吸的方式。
她走出陆军部大楼。六月的阳光迎头砸下来，热烘烘的。圣多米尼克街上，卖柠檬水的小贩推着独轮车经过，锡桶里的柠檬水晃荡着，发出柔软的、沉闷的液体撞击声。她站在那里，看着那辆独轮车远去。柠檬水的酸味在空气里残留了几息，然后被马粪和椴树花和塞纳河水腥气的混合气味吞没了。
她没有回阁楼。她沿着塞纳河走。
河水在午后的光里缓慢流淌，颜色是一种说不清的绿——不是诺曼底胡萝卜叶子的绿，不是布列塔尼洋葱茎的绿，是更暗的、更浑浊的、被巴黎的每一个清晨和每一个傍晚洗过无数次的绿。河面上漂着几片落叶，一艘洗衣妇的平底船，一只死猫——肚子鼓胀，四脚朝天，毛皮被水泡得看不出原来的颜色。洗衣妇用长竿把死猫推开，它往河心漂了一段，又慢慢漂回来，像一个不知道自己去哪里、也不在乎自己
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