默默地祝福了他一句。就像他曾经默默地祝福过她一样。
公交车在花店门口的那一站停下来。
邱莹莹和李元郑下了车，站台上的积水在他们跳下来的时候溅起了一小片水花。水花落在他们的鞋上，他的白色帆布鞋沾上了一些泥点，她的淡黄色连衣裙裙摆也被溅湿了一小片。她低头看着裙摆上那些深色的、圆形的、像印章一样的水渍，笑了。
“你的衣服湿了。”李元郑说。
“你的也湿了。”她的目光落在他的衬衫上——那件白色的棉质衬衫几乎没有一块干的地方了，从肩膀到胸口到后背，全都是被雨水打湿之后形成的深域。
“都一样。都湿了。”
她抬起头看他的眼睛，他的眼睛里有阳光，有水光，有她的影子。三个她——一个在阳光下亮亮的，一个在水光里闪闪烁烁的，一个在他瞳孔深处小小的、远远的、像一颗星。
她握住了他的手，他回握。
两个人走向花店，走向那扇挂着铜制风铃的玻璃门，走向那个从门里透出来的、橘黄色的、温暖的、让人想一直待在里面不想出来的光。风铃响了——不是一声，是连续的好几声，铜制的铃铛在风里碰撞、摇晃、旋转，发出清脆的、像泉水滴落在石头上的声音。那声音穿过花店的玻璃门，穿过摆满鲜花的货架，穿过爷爷正在修剪枝叶的工作台，穿过花店后面那扇通往卧室的门，落在窗台上那盆满天星的花瓣上。
满天星在风铃声中微微颤动着，花瓣像在点头。
爷爷从柜台后面站起来，推了推老花镜，看着门口那两个人——一个穿着湿透的白衬衫，背着黑色双肩包，手里拿着一本深蓝色的日记本；一个穿着溅了泥点的淡黄色连衣裙，头发乱得像刚被风吹过的鸟窝，脸上还挂着没干的泪痕。两个人的手牵在一起，像两根被雨水泡软了之后缠在一起的藤蔓。
爷爷看了他们三秒钟，推了推老花镜，说了一句话：“进来吧。外面湿。”然后转身走进了厨房。厨房里传来灶火被打开的声音，锅铲翻炒的声音，油在锅里滋滋作响的声音。爷爷在给他们做午饭。下午四点，午饭早就过了，晚饭还早。但爷爷知道他们一定没有好好吃饭——一个在火车上，一个在火车站等了两个多小时——他们的胃是空的，他们的身体需要热量。
邱莹莹拉着李元郑走进花店，把他带到收银台旁边的那把藤椅上，让他坐下。她把他的双肩包拿下来，放在地上，把自己挎包里的那两把钥匙和那本日记本拿出来，放在收银台上
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