“来。”他说,一个字。不是“嗯”了,是“来”。更主动的,更确定的,更不含糊的。不是“我会来”,不是“我跟你来”,是“来”——这个字本身就是行动,本身就是承诺,本身就是一种不需要附加任何条件就能成立的关系。
风铃响了。不是一声,是连续的好几声,铝片在风里碰撞、摇晃、旋转,发出细碎的、像星星碰撞一样的声音。那声音在天台上回荡了很久,和薰衣草的干枯的花穗、茉莉最后一批花朵的淡香、雏菊还在开的白色小花、薄荷清凉的气息、蝴蝶兰沉睡的根系、栀子花落下的花瓣、满天星还在开的小白花。
邱莹莹站在夕阳的光里,看着风铃在风中轻轻晃动。铝片上那些被她用手指描摹过无数遍的花的图案——满天星,五片花瓣,一个圆形的花心。她画过很多遍了,比在纸上画过的还多,是用手指在铝片上描的,不是用笔。那些花不是画上去的,是磨出来的——他用砂纸一片一片地磨出形状,她在夕阳下一遍一遍地用手指描。那些花会一直在的,磨出来的和描出来的都会一直在的,不存在褪色和消失,只要铝片还在,只要铁门还在,只要风还会吹过这里。
太阳快要沉到教学楼后面去了。
天空的颜色从橘红色变成了玫瑰色,又变成了紫色,又变成了深蓝色。颜色一层一层地叠加,像一幅没有被画完的油画,颜料还没有干,还在往下淌,但画面已经完整了,不需要再加任何一笔。
邱莹莹站起来,拍了拍膝盖上的灰,拿起靠在墙边的扫帚和铲子,开始扫地上的落叶和落花。李元郑也站起来,拿起另一把扫帚,从另一边开始扫。两个人从花架的两端开始,往中间扫。落叶和落花被扫成一堆一堆的,他扫的落叶堆在她扫的落叶堆旁边,两堆之间隔着一小段距离,但它们是同一片地面上被扫到一起的叶子,来自于同一棵植物,在同一阵风里落下,被同一把扫帚扫起来,被同一双手倒进同一个垃圾桶里。
他们扫完了,倒完了,把扫帚放回墙角,并肩站在天台的栏杆前面。
天彻底黑了。
地上的人看不到天上的星星,因为有云。但天台上的人看到了。不是所有,是几颗,在最亮的那个缝隙里,在云层最薄的那个位置,在风把云吹开的那几秒钟里。星星不大不亮,甚至有些暗淡,但它在,它会一直在。
邱莹莹闭上眼睛。
她在许愿。
不需要在榕树下,不需要双手合十,不需要说出来。她在心里默念——我希望明天的太阳照常升起,
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