的心脏的声音。
“我想你了。”她终于说出了口，声音比她预想的要稳一些。
屏幕上，李元郑的眼睛亮了一下。不是那种被闪光灯闪到的亮，是那种从内向外的、像灯被打开一样的亮。
“我也是。”他说，没有卡壳，没有停顿。
第二天，邱莹莹在花店里有了一个新发现。
她正在整理货架上的多肉植物，把它们按照品种和大小排好。熊童子和玉露和一些叫不出名字的、叶片像石头一样的生石花。她把最大的那盆熊童子放在最上面一层，最小的那盆生石花放在最下面一层。放完之后觉得不好看，又换了位置。换了又觉得不好看，又换回来。反复了好几次，最后还是按照最开始那样放了。
她蹲下来收拾地上的碎叶和泥土的时候，手碰到了货架最底层的里面。那个地方平时够不到，货物放得太满的时候，最里面的东西就会被遗忘、被忽略、被时间埋在灰尘里。她的手指碰到了一个小小的、陶的、凉凉的东西。
她把它掏出来。
是一个小花盆。陶的，手工做的，没有上釉，摸起来粗糙而温暖。盆身上歪歪扭扭地刻着一行字——“你一定是最好的。” 是李元郑刻的那个。是她放在窗台上、每天睡前用手指描一遍的那个。它怎么在这里？它不应该在这里。它应该在花店卧室的窗台上，在她每天睁开眼睛第一眼就能看到的地方。
邱莹莹拿着那个花盆走到柜台前面。爷爷在算账，老式计算器的按键声“滴滴滴”的，像一只小虫子在叫。
“爷爷，这个花盆怎么在这里？”
爷爷抬起头，看了一眼那个花盆，表情没有任何变化。“我拿来的。”
“为什么？”
爷爷把老花镜摘下来，放在账本上，看着她。“你的窗台上花太多了，那个盆太小了，放在那里不显眼。我拿到店里来，想给它换一盆花，换一个大一点的盆，放在显眼的地方让大家看。”
邱莹莹握着那个小花盆，盆身上那行字被她的手指覆盖着。“你一定是最好的”变成了“你一定”，后面的字被她的手掌遮住了，看不到。
“不要换。”她说，声音不大，但很认真，“这个盆只能种一种花。就是他自己种的那种花。”
爷爷看着她，沉默了一会儿，然后笑了。那个笑容里有一种“我知道了”的了然，也有一种“你长大了”的欣慰，还有一种“你跟你奶奶真像”的、穿越了时光的怀念。
“那你自己种。”
…。。