# 星语花愿
四月末的最后一周，校园里的气氛变得不一样了。
不是那种暴风雨来临前的压抑，而是一种更缓慢的、更温吞的、像一锅水被放在小火上慢慢加热的变化。白昼变长了，傍晚六点天还是亮的，夕阳在教学楼的玻璃窗上停留的时间比冬天多了将近一个小时。法国梧桐的叶子从嫩绿变成了深绿，叶片也长大了，大到风吹过的时候发出的声音从“沙沙”变成了“哗哗”。花坛里的月季开得比之前更疯了，一波未平一波又起，像是在比赛谁能在夏天到来之前开出最后一朵。
邱莹莹走在校园里，发现那些奇怪的声音小了一些。
不是消失了，是小了一些。像一台收音机被调低了音量，你还能听到那些嗡嗡声，但不用心去听，它就不太会打扰你。她不确定那些声音变小是因为沈梦瑶做了什么——也许她说了那句“我不是那个意思”，也许她没有说但态度变了，也许什么变化都没有，只是流言这种东西本身就有保质期，像一朵花，开得再盛大，也逃不过凋谢的命运。新的花会开，新的流言也会来，但这一朵至少已经过了它的鼎盛期，花瓣开始发黄、卷曲、一片一片地往下落了。
邱莹莹没有去追问沈梦瑶到底做了什么。她不是不好奇，而是她发现了一件事——当你不再把注意力放在那些声音上，那些声音就会慢慢地、像退潮一样地退去，不是因为它们怕你，而是因为你不再给它们提供它们最需要的东西——你的反应。流言是一株寄生植物，它自己没有根，必须寄生在宿主的情绪上才能活下去。你不在意，它就死了。
她在笔记本上写了这句话，写完之后觉得很有道理，用红笔在下面画了一道线。画完之后又觉得这道线画得太直了，不像她平时的风格，又在旁边画了一朵歪歪扭扭的小花来平衡一下。
李元郑坐在她对面，手里拿着那本他已经快写满的笔记本，正在翻到新的一页。天台上的折叠桌被太阳晒得有些发烫，他把笔记本垫在一本数学课本上面，防止桌面上的灰沾到纸面上。他的笔在纸面上移动，发出细微的、像蚕吃桑叶一样的沙沙声。
邱莹莹偷偷看了一眼他在写什么——是一张新的标签。白色的彩笔，给一盆新的花。那盆花是她上周从爷爷花店带来的，一盆小小的栀子花，花苞还是绿色的，紧紧地闭合着，像一个不肯说出秘密的人。栀子花的叶片很亮，油绿油绿的，在阳光下几乎反光，像被涂了一层薄薄的蜡。
李元郑在标签上写道：“栀子花。4月25日移栽。花
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