的巷道，最后扑在威廉·阿姆斯特朗的脸上，像一记湿冷的巴掌。
“南安普敦号”在黎明时分靠港。码头工人已经开始了日复一日的搬运——一桶桶腌鲱鱼、一捆捆羊毛、一箱箱锡锭从船舱里吊出来，在栈桥上堆成临时的山丘。海鸥在头顶盘旋，叫声粗粝，像生锈的铰链在转动。
威廉站在栈桥上，看着萨缪尔·罗斯柴尔德和港口官员交涉。萨缪尔的法语流畅得像母语，带着一种威廉分辨不出的口音——不是巴黎口音，更软，尾音微微上扬，像唱歌。港口官员的表情从冷漠变成了疑惑，又从疑惑变成了某种介于敬畏和警惕之间的东西。萨缪尔从怀里取出一份折叠的文件递过去。官员看了一眼，然后迅速合上，还回去，点了点头。
整个过程不超过三分钟。
“走吧。”萨缪尔走回来，提起自己的皮箱，“海关清关了。”
“你怎么做到的？”威廉问。
萨缪尔没有回答。他只是微微扬了一下嘴角，那种笑容——威廉开始学会辨认了——意味着答案在“你不该问”和“你问了我也不能说”之间。
他们在码头区找了一家旅馆。招牌上画着一只褪色的金色船锚，法文花体字写着“锚与帆”，但“帆”那个词的最后一个字母已经剥落，只剩下一个灰色的印子。旅馆一楼是酒馆，上午十点已经有几个码头工人坐在角落里，就着面包喝一种颜色浑浊的苹果酒。空气里弥漫着炸鱼、烟草和潮湿羊毛的气味。
萨缪尔要了两间相邻的房间，用现金付了三天的房费。威廉注意到他用的不是法国货币，而是一种他没见过的小金币——比法郎小，边缘没有锯齿，正面压着一个戴桂冠的侧脸像。
上楼的时候，威廉问：“那是什么钱？”
“日内瓦铸的。”萨缪尔说，“瑞士金币。在法国、德意志、意大利都能用。比法郎稳定。”
他把钥匙插进房门，推开。房间不大，一张床，一张桌子，一把椅子，一扇朝向港口的窗户。窗帘是褪色的蓝，被海风吹得鼓起来，像一张半满的帆。
萨缪尔没有进自己的房间。他站在威廉的门口，把皮箱放在地上。
“你想看。”
这不是问句。
“什么？”
“那根线。”
威廉沉默了一瞬。然后他点了点头。
萨缪尔提起皮箱，往楼梯走。威廉跟上去。他们没有出旅馆正门，而是穿过一楼的酒馆厨房——厨娘抬头看了他们一眼，萨缪尔
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