对她点了点头,她就低头继续切洋葱了——然后从后门走进一条狭窄的巷子。
巷子两侧的墙壁被湿气浸成了深绿色,墙根长着苔藓,空气里有一股阴冷发霉的气味。萨缪尔在巷子里拐了两次,最后停在一扇漆成暗红色的木门前。门没有招牌,没有门牌号,只有一个铁制的门环,铸成一只展翅的鸟的形状。
他用门环敲了三下。停顿。两下。停顿。一下。
门开了一条缝。
门后是一张老人的脸——六七十岁,脸上布满晒斑和皱纹,左眼浑浊发白,右眼是锐利的蓝色,像两颗颜色不同的玻璃珠嵌在同一张脸上。
“萨缪尔。”老人的声音沙哑,像石头在石头上磨。
“皮埃尔。”萨缪尔侧身挤进门缝,“这是伦敦来的朋友。威廉。”
皮埃尔的蓝眼睛转向威廉。那一眼很快,但威廉感到自己被某种东西扫描了一遍——不是打量,是扫描。像有人用一把看不见的尺子量过了他的身高、肩宽、手的位置、眼神的方向。
老人让开了路。
门后是一个院子。
院子不大,大约二十尺见方,铺着碎石。院子中央有一根木柱,大约一人高,顶端是一个平台。平台上面——
是鸽子。
至少三十只。灰色的、白色的、灰白相间的、深褐近乎黑色的。它们在平台上挤挤挨挨,咕咕叫着,脖子上的羽毛在阳光下泛出金属般的光泽——紫的、绿的、铜红色的,随着每一次颈部的转动而闪烁。
院子的三面墙边都搭着鸽舍。木制的,一格一格,像缩小的公寓楼。每一格前面都有一个小小的平台,有些鸽子蹲在里面,露出半个脑袋,有些空着。
萨缪尔走到院子中央的木柱前,从口袋里掏出一小把谷物,摊在掌心。一只灰色的鸽子立刻飞过来,落在他的手腕上,开始啄食。鸽子的脚上绑着一个小小的金属管,比小指还细,在阳光下闪着锡的光泽。
“今年春天孵的。”萨缪尔说,用拇指轻轻抚摸鸽子的后颈,“法兰西灰。耐力好,认巢性强,适合中距离。从这里到巴黎,一百七十公里,逆风六个小时,顺风四个小时。”
他把鸽子递向威廉。
威廉犹豫了一下,伸出手。萨缪尔把鸽子轻轻放在他的手掌上。鸽子比威廉预想的轻得多——几乎感觉不到重量,只有一团温热的、扑扑跳动的柔软的肉,以及两只细小但有力的爪子,紧紧抓着他的食指。
鸽子的眼睛是橙红色的,瞳
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