会就是没学会，诚实，公平，不会骗人，也不会被你骗。
她开始在天台上复习。
她把折叠桌搬到阳光最好的地方，把课本和笔记本摊开在桌面上，用彩色笔在纸上画思维导图，用荧光笔标记重点，用便利贴做错题本。李元郑坐在她对面，也复习。
两个人面对面地坐着，桌面中间放着那盆满天星。白色的花在十二月的阳光下几乎透明，花瓣的边缘有一圈极淡的、像水彩被水晕开之后的紫色。邱莹莹有时候会从书本上抬起头，看一眼那盆花，看一眼花后面那个人。那个人低着头，眉头微微皱着，嘴唇轻轻动着，像是在默念什么，又像是在跟花说悄悄话。他感觉到她的目光，抬起头来看着她。
“怎么了？”他问。
“没什么。”邱莹莹低下头，继续看书。但她的嘴角是弯的，弯成了一个收不回来的弧度，像一朵在冬天不应该开但开了的花，不顾季节，不顾温度，不顾任何“你应该在什么时候开”的规则，就是想开。
期末复习的那两周，邱莹莹每天在天台上待两个小时，有时候更长。她把自己不会的数学题一道一道地问李元郑，他一道一道地讲。他讲题的方式还是那样——慢，用比喻，用花。定义域是花盆，值域是花开出来的颜色，函数是阳光照进花盆的角度。她把那些比喻记在笔记本上，每一个比喻旁边都画了一朵小花，小花下面写了两个字——“谢谢”。不是谢谢他讲题，是谢谢他把那些干巴巴的、冷冰冰的、让她胃疼的数学概念，变成了有温度的、可以触摸的、可以理解的东西。
一月初，期末考试。
考完最后一门的那天下午，邱莹莹走出考场，在走廊上伸了一个大大的懒腰。手臂伸得很高，手指几乎碰到了天花板，身体的每一块肌肉都在这个拉伸中发出一种舒服的、被释放了的叹息。她把手臂放下来，从口袋里拿出手机，给李元郑发了一条消息：“考完了。”回复很快：“嗯。”“你在哪？”“天台。”
邱莹莹爬上六楼，推开铁门。风铃响了一声，铝片在几乎没有风的时候自己碰撞了一下，发出细碎的、像星星碰撞的声音。天台上很安静，安静到能听到楼下某个教室里有人在打扫卫生，扫帚在地面上发出“唰——唰——”的声响，一下一下的，像一个在数数的人，数到一百了还在数。
李元郑站在天台中央，背对着她，面对着那排被暖棚罩着的满天星。
他没有转身，没有回头，只是站在那里。夕阳从玻璃穹顶的缝隙里照进来，落在他的后背
…。。