声音很低很低，低到像从地底下传上来的，带着泥土的潮湿和重量。
邱莹莹站起来，走到他面前，伸出手，牵住他的手。他的手指很长，有些凉，指节分明，指甲修剪得很整齐。她握着他的手，用自己掌心的温度去暖他指尖的微凉。
“累了就休息一下。”她说，拉着他的手，让他从折叠椅上站起来，走到天台靠近栏杆的那一侧，那里有一块没有被花盆占满的空地。她蹲下来，拍了拍地面上的灰，然后坐下来，靠着栏杆，拍了拍旁边的位置。
李元郑在她旁边坐下来，也靠着栏杆。两个人的肩膀碰在一起，透过薄薄的校服布料，她能感觉到他手臂的温度，他也感觉到她的。两个人都没有说话，就这样并肩坐着，看着天台上方那一小片被玻璃穹顶框住的天空。天空是浅蓝色的，有几朵云飘得很慢，像几艘懒洋洋的船，在风的推动下慢慢地、几乎看不出地在移动。
远处有人在放风筝，一只蝴蝶形状的风筝在天上飘着，线很长，风筝很小，小到像一只真正的蝴蝶，在云朵之间穿行，忽高忽低，忽左忽右，像一个不知道要去哪里、但也不急着知道的孩子。
“李元郑，你放过风筝吗？”邱莹莹问。
“小……小时候。和……和外……外婆。”
“风筝飞到天上去了吗？”
“飞了。飞得很……高。”他顿了顿，“然后……断了。线断了。风筝……飞走了。我哭了……很久。外婆说……风筝想……想去看看……外面的世界。不是……不是不要我。”
邱莹莹把脸靠在他的肩膀上。他的肩膀很瘦，肩骨有些硌人，但他把肩膀微微往她的方向侧了一下，让她的脸可以靠在一个更柔软的角度。
“你外婆说得对，”她说，“风筝不是不要你。风筝只是想飞。每个人都有自己的天空，你也有。你不用把所有的线都攥在手心里，该放的时候要放，该收的时候要收。考试也一样，你尽力了就行，结果是什么，不是你一个人能决定的。就像风筝飞多高，不光看你的线有多长，还要看风多大，看天空有多空旷。”
李元郑沉默了很久。他的手指在她手里慢慢变暖了，那些微凉的指尖一点一点地吸收着她掌心的温度，像植物的根须在泥土里吸收水分，缓慢的，持续的，不被察觉的，但确凿无疑的。
“莹莹。”他忽然开口了。
邱莹莹的心跳漏了一拍。他从来没有这样叫过她——没有“邱莹莹”三个字的完整和正式，没有“你”的模糊和泛指，是“莹
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