“明天见。”邱莹莹说。
“明天见。”李元郑说。
三月的风吹过校园,把这两个字吹散了,吹远了,吹到了那棵老榕树的树枝间,吹到了那些还没有开放的花苞里,吹到了每一个正在等待春天的角落里。
邱莹莹转过身,走出了校门。
她没有回头,但她知道他在身后看着她。
因为她的后背是暖的。
那种暖不是阳光的暖,不是衣服的暖,是一种从很远的地方传过来的、穿过空气穿过风穿过十几米的距离精准地落在她后背上的暖。那种暖有一个名字,叫做“被注视着”。
她走在回家的路上,脚步轻快得像在跳舞。帆布鞋踩在石板路上,发出嗒嗒嗒的声响,像一个欢快的节拍器。路边的早餐摊收了,豆浆摊也收了,卖菜的大爷大妈也已经回家了。街道安静了下来,只有几只麻雀在电线杆上跳来跳去,叽叽喳喳的,像在讨论什么重要的事情。
邱莹莹走到花店门口的时候,爷爷正蹲在门口修剪一盆发财树。剪刀咔嚓咔嚓的,碎叶子落了一地。
“回来了?”爷爷头都没抬。
“嗯。”
“今天在学校怎么样?”
邱莹莹想了想,说:“爷爷,我今天种了薰衣草。”
爷爷把剪刀放下,抬起头来,从老花镜的上方看着她。
“跟谁种的?”
邱莹莹的脸红了。
爷爷看着她的脸,笑了。笑容不大,但很深,眼角那些菊瓣一样的皱纹层层叠叠地堆在一起,像一朵开了一辈子的花。
“那个送你满天星的男同学?”爷爷问。
邱莹莹没有回答。她把书包放下,蹲下来,拿起爷爷放在地上的剪刀,帮他把发财树多余的枝条剪掉。咔嚓,咔嚓,剪刀的声音在安静的傍晚里显得格外清脆。
“爷爷,”她说,眼睛盯着剪刀的刃口,不敢看爷爷,“你觉得,一个人不会说话,会不会被人嫌弃?”
爷爷沉默了一会儿。然后他伸出手,把邱莹莹手里那把剪刀拿过来,放在一边。
“你奶奶,”他说,声音很慢,“她走之前的那三年,说不了话。不是不想说,是说不了。你知道她那三年是怎么跟人说话的吗?”
邱莹莹摇头。
“她写字。”爷爷说,“在纸上写。她写的字不好看,手抖,歪歪扭扭的。但她写的每一句话,我都收着。她写了一千三百多张纸条,我一张都没有扔。”
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