种微弱的、像静电一样的麻。
李元郑的手指微微蜷了一下，像一朵被触碰的含羞草，本能地想要合拢，但合到一半又停住了。
他看着自己被她碰过的那根手指，沉默了很久。
然后他做了一件两个人都没有预料到的事。
他把那根手指伸出来，轻轻地、小心翼翼地、像怕碰碎什么一样地，勾住了她的小指。
不是牵手。是小指勾小指。
那种小孩子之间才会做的、拉钩上吊一百年不许变的约定。
邱莹莹低头看着两个人的小指勾在一起的形状，忽然鼻子一酸。她想哭，但她不想在他面前哭第三次了——她怕他觉得自己是一个爱哭鬼。她深吸一口气，把眼泪压回去，用另一只手擦了擦有些湿润的眼角，然后抬起头来，笑了。
“你这是跟我拉钩吗？”
李元郑点头。
“要约定什么？”
他看着她的眼睛，慢慢地、一个字一个字地说：“约、约定——你。只。看。我。我。只。看。你。”
七个字，每一个字之间都有停顿，但每一个字都像一颗钉子，被敲进了最坚硬的地方，拔不出来了。
邱莹莹把勾着他小指的手指收紧了。
“好。”她说，“拉钩。”
两个人蹲在那片刚种好的薰衣草旁边，小指勾着小指，像两个回到了幼儿园的小孩。三月的风从操场上吹过来，带着泥土的气息和青草的味道，把薰衣草嫩绿的叶片吹得轻轻晃动，好像在为他们鼓掌。
远处，教学楼的四楼走廊上，有一个人的目光穿过整片操场，落在空地上那两个蹲在一起的身影上。
顾言舟靠在走廊的栏杆上，手里拿着那卷没有收好的卷尺，看着远处的小指勾着小指的两个人，看了很久。
然后他低下头，把卷尺一圈一圈地缠好，放进了工具袋里。
他的表情很平静，平静到他旁边的同学以为他只是在看风景。
但他的手在把卷尺放进去的时候，抖了一下。
不是那种剧烈的抖，是一种很细微的、像琴弦被拨动之后的余震。不仔细看根本注意不到，但如果有人在看，如果那个人看得很仔细，就会在那一下抖动里读到很多东西——读到一种“我以为我还有机会”的错觉的破灭，读到一种“我来晚了”的遗憾，读到一种“她选择了别人”的虽然还没有发生但已经在路上了的预感。
他直起身，推了推眼镜，转身走回了
…。。