奏。音符一样，但手的重量不一样。
索菲仍然坐在矮凳上。她的手臂从交叉变成了搭在膝盖上。她的赤脚从盘着变成了平放在石板地上。她的嘴还是闭着。
两个小时到了。
朱利安站起来。膝盖发出一声脆响。他走到灶前，揭开锅盖。蒸汽涌上来，带着浓烈的香气，把他的脸吞没了。等蒸汽散开，他看见了锅里的汤汁——褐色的液体，表面浮着一层细细的油花。胡萝卜块和土豆块在汤里微微颤动。牛肉块已经煮到了颜色从灰褐变成深褐，肌肉纤维微微绽开，但还没有散。
他用木勺舀起一点汤汁。太烫。他吹了吹。尝了一口。
不是盐刚好。
盐放少了。
那种把所有味道缝在一起的感觉不见了。牛肉是牛肉，蔬菜是蔬菜，陈皮是陈皮，月桂叶是月桂叶。它们各自待在自己的角落里，没有融合成那个他昨天尝到的“整体”。
朱利安看着锅里的汤。他的手指还记得那把盐的重量。但今天的牛肉比昨天多了一块。蔬菜的总量也比昨天多——那根胡萝卜特别大。他没有考虑到总量变化。他按照昨天的手感放了盐，但汤比昨天多，盐的比例就小了。
他站在灶前，一动不动。
索菲从矮凳上站起来。她走到灶边，从他手里拿过木勺，在盐罐里舀了一点点盐——不到四分之一勺——撒进锅里。然后用木勺轻轻搅了三圈。她舀起一点汤汁，尝了尝。然后把木勺递给他。
朱利安尝了一口。
缝上了。
盐把那根看不见的线重新拉紧。牛肉的鲜、蔬菜的甜、陈皮的柑橘尾韵、月桂叶的木质香气——全部被那一小撮盐织回了同一块布里。和昨天一样。不，比昨天更好。牛肉的部位不同，牛腿肉更瘦，炖出来的汤汁没有牛肩肉那么油，但更清，更直接，牛肉本身的味道更突出。
索菲把木勺放回灶台。
“装瓶。”她说。
这是她今天说的第一句话。
朱利安装瓶。牛肉，一块一块用木勺舀进广口玻璃瓶。然后是蔬菜，胡萝卜的橙色，土豆的淡黄，芹菜浅绿，洋葱已经煮成了半透明，像琥珀色的薄片。最后是汤汁。液面离瓶口半指。
软木塞。他拿起一只，发现是他自己削的。不是那只放进“可用”木盒的第十九只——那只昨天用掉了。是另外一只。他削的第八只还是第九只，他不记得了。他只记得它的形状——锥度比标准略陡，帽檐比索菲削的窄一些。他把它
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