肩膀。那只手落下来的重量,和朱迪丝落在柜台上的目光一样——精确,克制,留有分寸。
威廉一个人站在书店里。四面墙壁的旧书包围着他,成千上万本书,成千上万个被写在纸上、装订成册、等待被阅读的秘密。后院传来鸽子的咕咕声,细微的,持续的,像某种低语的密码。
他把手伸进口袋,摸到那块锡片。
还是热的。
蒙马特高地。
朱利安第五天来的时候,实验室里只有索菲一个人。
她站在石板前,正在擦掉昨天的日期。粉笔灰从她指间簌簌落下,在早晨的光线里像一小片一小片正在降落的雪。她赤着脚。朱利安注意到这个细节——她只有在确定父亲不会来的时候才赤脚。阿佩尔先生认为实验室里必须穿鞋,玻璃碎片、滚烫的汤汁、掉落的刀具,任何一样都可能伤到脚。索菲遵守这条规则,但只在她父亲在场的时候。
今天她赤着脚。脚踝上沾着一小块炭灰,和第三天一样。
“今天。”索菲说,没有转身,“我不开口。”
朱利安站在门口。“什么?”
“生火。控温。选料。切配。装瓶。密封。全部。你自己做。”她把粉笔放进石板凹槽里,转过身,“我不说一句话。不纠正。不建议。不评价。你做完,封好,贴上标签。然后我告诉你哪里对了,哪里错了。”
她走到长桌远端,拖过一把矮凳,坐下。她把双腿盘起来,脚踝搭在另一条腿的膝盖上,赤着的脚底沾着一层细细的灰。她的手臂交叉抱在胸前。她的嘴闭上了。
朱利安站在门口,看着空荡荡的实验室。炉灶是冷的。木盆是空的。长桌上的工具按照索菲的习惯排列着——广口玻璃瓶、软木塞、蜡块、线绳、温度计、标签纸、炭笔。每一样东西都在自己的位置上,像棋盘上等待被移动的棋子。
没有人告诉他第一步该做什么。
他走向木柴堆。
这是他知道的。生火。铁匠的儿子。他蹲在最大的炉灶前,拣出几根细柴,架成锥形。然后在铁箱里翻了翻,找到一些刨花和碎木片,塞进锥形柴堆的中心。火镰和火石在工厂的灶台边挂了至少十年,铁镰的边缘被无数次敲击磨出了光滑的弧面。他打了三次,火星溅到刨花上,亮了,灭了。第四次,一点橘红色的光在碎木片边缘蔓延开来,像一只缓慢睁开的眼睛。
他趴下去,对着那点光轻轻地、持续地吹气。不是用力吹——用力吹会熄灭。是那种把蜡烛吹歪但
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