面画着一幅褪色的壁画——大概是某位公爵请人画的,描绘某个早已被遗忘的胜利。壁画下面,整面整面的墙壁被巨大的地图占满。有意大利北部的,有莱茵河流域的,有地中海西岸的,甚至还有一张埃及——尼罗河像一条蓝色的蛇蜿蜒穿过黄色的沙漠。
地图上插满了图钉。红色的、蓝色的、黑色的、白色的。有些图钉之间连着细线,形成某种她暂时还看不懂的网络。房间中央是一张巨大的橡木长桌,桌上堆着更多的地图、圆规、量角器、尺子,以及几摞用皮革装订的册子。
桌前坐着两个人。
一个穿着上校制服,大约五十岁,头发灰白,剪得极短,露出头皮。他的脸是军人的脸——晒成深褐色,嘴角有两道刀刻般的法令纹,眼神像检查武器的士官,正在用目光拆解每一个进入他视野的人。
巴普蒂斯特·德·博蒙上校。
另一个人站在窗边,背光,脸藏在阴影里。但埃莱娜认得那件深色大衣,那个高领,以及那顶压得很低的帽子。灰眼睛的年轻人。
“杜邦先生。”博蒙上校的声音沙哑,带着浓重的西南部口音——大概是图卢兹一带,埃莱娜想,“准时。好习惯。”
她没有回答。只是站在门口,手里攥着那顶鸭舌帽。
“进来。关门。”
她照做了。门闩落下的声音在空旷的房间里显得格外响。
博蒙上校从桌上拿起一份文件,翻开。埃莱娜离得太远看不清上面的字,但她能看见纸张的边缘——那是她写的密信。斯特拉斯堡上尉收到的那些。一共十七封。全部被抄录、存档、装订成册。
她的胃收缩了一下。
“过去两年,”博蒙上校说,眼睛没有离开文件,“你为斯特拉斯堡驻军的一名炮兵上尉提供了十七次密码通信服务。你的密码系统——”他翻了一页,“从未被奥地利人破译。也从未被我的人破译。”
他抬起头。
“直到三个月前。”
窗边的灰眼睛年轻人动了。他从阴影里走出来,帽檐下的脸终于完整地暴露在从射击孔般窗户漏进来的光线里。颧骨锐利,眼窝深陷,淡灰色的眼睛在日光下显得更淡了,像冬天结了薄冰的河面。他大约二十四五岁,但那双眼睛比他的年龄老得多。
“我叫巴蒂斯特·雷诺,”他说,声音不高,语速平稳,“陆军部地图室,密码组。”
埃莱娜等着。
“三个月前,”雷诺从博蒙上校的桌上拿起另一
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