老者看着孔宣：“你便是那个人。”
孔宣将碗放在桌上，站起身。
“他往哪个方向走的？”
老者没有回答，只是望向屋外。
孔宣顺着他的目光望去。
树冠间光点缓缓流转，像是某种无声的语言。
风铃又响了，这次声音很轻。
孔宣转身朝门外走去。
当他走到门口时，老者从身后开口：“你问了他要去哪里，可你有没有问过自己？”
孔宣没有停下脚步：“问过。”
“答案是什么？”
“走着看。”
老者没有再出声。
孔宣走出木屋，重新站在淡金色的天光下。
风拂过面颊，带着草叶和沙土的气息。
树下，光点飘飘忽忽，如一群会飞的火虫。
他抬头望去，天空的淡金色正在变深，像黄昏将至。
孔宣沿着树旁的小路向前走。
路不宽，仅容一人行走，两旁长着膝盖高的草。
草叶细长，边缘泛着淡金色的光。
走出了百丈，孔宣停下，回望身后。
那间屋和那棵树已经模糊了，像一幅浸了水的画。
他转回身，继续走。
这条路比来时的路都要安静，没有水声，没有风声，只有脚步落在沙土上的细响。
他走了一个时辰，前方出现了一片石林。
石林不大，约莫数十根石柱，高矮不一，错落着立在原野上。
石柱灰白，表面光滑如磨，没有青苔，没有裂纹。
像是从地底自然长出来的。
孔宣走入石林。
石柱之间的小径曲折迂回，走了片刻便辨不清方向。
他停下，抬头望天。
淡金色的天光被石柱切割成细碎的条块。
他继续走，脚步不紧不慢。
身后的影子始终不远不近地跟着，没有拉长也没有缩短，恒定的距离。
不知道拐了几个弯，前方出现了一根较粗的石柱。
石柱上刻着字。
字迹浑厚，一笔一划如刀劈斧凿。
“吾至此，已不知年岁。”
“所见之物，皆不可名。”
“唯有一事可记。”
“此处非终点。”
孔宣站在石柱前，将那一行字读了
…。。