软的沙土，温热如晒了一整日的河滩。
他向前走了几步，身后的门缓缓合拢，无声无息。没有回头。
前方的原野辽阔，淡金色的天空垂落如纱。
远处那座山不高，山上的树也不大。
可枝叶间有光点流转，像是无数细小的萤火栖息在叶脉之中。
树下那间屋的屋顶是茅草铺的，檐角垂着一串风铃。
风铃是竹制的，在风中轻轻相碰，发出清脆的声响，如石子落水。
竹椅上坐着的那个人，依旧背对着孔宣。
孔宣走近，脚步落在沙土上，没有声响。
走到离那人数丈时，那人开口了。
声音不高不低，带着几分沙哑。
“你过来了。”
孔宣停下脚步：“是。”
那人缓缓从竹椅上站起，转过身来。
那是一个老者，须发皆白，面容清瘦。
穿一件洗得发白的灰袍，腰间系着一根草绳。
他的眼睛不大，可极亮，像两盏尚未点亮的灯。
他看着孔宣，目光平和，又带着审视。
“你走了多久？”
孔宣想了想：“不记得了。”
老者点了点头：“不记得了，那便是久了。”
他转身走向木屋，推开半掩的门：“进来坐。”
孔宣跟着他走入屋中。
屋不大，陈设简单，一桌两椅，桌上放着一只粗陶壶，两只碗。
老者提起陶壶，倒了一碗水，推到孔宣面前。
水色清亮，冒着微微热气。
“喝。”
孔宣端起碗，喝了一口。
水入口温热，有一丝淡淡的甜，像山泉流过青石后留下的余味。
他放下碗：“这是什么地方？”
老者也在对面坐下，端起自己的碗，慢慢喝了一口。
“这里没有名字。”他说，“你要叫它什么，便是什么。”
孔宣沉默片刻：“你在这里住了多久？”
老者放下碗，目光越过孔宣，望向窗外淡金色的天。
“久到我自己也不记得了。”
“我醒来时，便在这里。有一棵树，一间屋，一张椅子。”
“我试着走出去过。”
“走了很远，看见了那座门。”
“可我没有出去。”
孔宣问：“
…。。