“圣殿有个钱袋子，不在境外，在京华。”
这句话在审讯室里落了地，林北没有接，只是抬了抬下巴，示意他继续。
慕容齐往椅背上一靠，浑浊的眼睛里透出一点旧日的精明。
“我慕容家败了，可败之前，替境外管了二十几年的钱。”
“圣殿的黑钱从南洋、西洲、北洲汇进来，数目大得吓人，见不得光，就得洗白了才能花。”
“洗钱要有一条干净的通道，这条通道，就在京华城里。”
他伸出枯瘦的手指，在桌面上慢慢写下三个字。
汇通号。
铁桌冰凉，他的指尖划过桌面，发出轻微的沙沙声，像蛇游过枯草。
“老字号商会，立号一百多年，明面上做古董字画，门面亮得晃眼。”
“暗地里，它给圣殿洗了三十年的钱。”
林北看着桌面上那三个并不存在的字，仿佛看见一条埋在地底的暗河。
表面上是百年老号的金字招牌，底下流的全是黑水。
林北的目光沉了下来：“怎么洗的。”
“字画这东西，值多少钱，全凭一张嘴。”慕容齐笑了，笑声像砂纸磨过铁皮，“一幅破画，今天三百万拍出去，明天三千万收回来，转几道手，黑的就成白的了。”
“拍卖会、典当行、海外藏家，环环都有凭有据，查到天边也是干净生意。”
“我爷爷在的时候，这条线是他亲手打理的。”
“他死了，我进去了，慕容家倒了，按说这条线该断了。”
慕容齐说到这里，忽然凑近了些，一字一顿。
“可它没断。”
“上个月，境外还有一笔款子，从汇通号的老通道里走了一遍。”
“线没死，就说明接手的另有其人。”
他说这话的时候，昏花的老眼里漫上一层报复的快意。
这条线埋了他慕容家三代人，如今他要把这条线，亲手交到敢翻旧案的人手里。
当年的慕容家是何等风光，京华城里跺跺脚，半条街都要晃三晃。
如今楼塌了，他蜷在铁窗里，能拿来换命的，只剩这一条老线。
审讯室里静了下来，暖气片的水声咕嘟作响。
林北盯着他看了片刻：“你为什么告诉我。”
“因为我知道，那个人是谁。”慕容齐的指节在桌上敲了敲，“但名字，现在不说。”
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