林北也不跟他绕弯子：“说吧，什么条件。”
“慕容家剩的几个孩子，没沾过这些事。”老人的声音第一次软了下来，“给他们一条活路，我把名字和证据，一并给你。”
林北站起身，居高临下地看着他。
“孩子无辜，自然没人动他们。”
“但你要是敢拿假消息换命，京华城里，就没有人能保住你了。”
慕容齐仰头看着他，忽然笑了：“年轻人，沉住气。”
“等你查完汇通号，自然会回来听我开价。”
走出看守所的时候，天边刚泛起鱼肚白。
城郊的晨雾还没散，枯草上挂着霜，远处的城市轮廓一点一点从雾里显出来。
车灯切开晨雾，一路往城里去。
慕容齐那句“线没死，人还在”，像一枚钉子，一路钉在林北的心口上。
接手的人是谁，为什么要接着养这条线，线的另一头又通向哪里。
林北靠在车座上闭目养神，脑子里却把整条线从头到尾过了一遍。
三个问题，一个比一个冷。
晨雾在车头灯前一层层散开，像有人正在揭开一张蒙了三十年的布。
当天凌晨，审讯记录送到了林北的案头。
他一页一页翻完，窗外的天已经蒙蒙亮了。
汇通号这个名字，他并不陌生。
京华城里的老字号，逢年过节都要上新闻，捐资助学、赈灾扶危，金字招牌亮得能照见人影。
城中心的铺面占了半条街，进出的都是衣冠楚楚的体面人。
鎏金的幌子挂了一百多年，在太阳底下亮得晃眼，像一块永不蒙尘的招牌。
可慕容齐的话像一根刺，扎进了这块金字招牌的底下。
招牌越亮，底下的影子就越深。
上午九点，方子鸣抱着一摞资料推门进来，眼睛里带着熬夜的红。
“哥，汇通号的底子，摸清了一遍。”
“现任东家叫温世仁，今年五十九，京城名士，大慈善家。”
他把资料一页一页摊开在桌上。
“这个人，干净得能当镜子照。”
“连续二十六年给边境军区捐物资，棉衣、药品、车辆，账目笔笔清楚。”
“资助了三百多个山里娃读书，媒体管他叫京华首善。”
“名下没有一笔糊涂账，没有一桩烂尾事，亲戚朋友里连个吃空饷的都找不
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