1800年7月23日。巴黎。
天亮之前，朱利安·莫罗在圣安东郊区的铁匠铺阁楼里睁开眼。天花板上的裂缝还在老地方，从东北角蜿蜒到中央，在他头顶分叉，十三条支流。他已经不再数了。不是不再看了，是看变成了知道——知道它在那里，不需要数。
父亲还在睡。隔着楼板的缝隙，父亲的呼吸声传上来——粗重，不均匀，每隔一阵会停顿几息，然后重新接上。自从哥哥的死讯传来，父亲的呼吸就变成了这样。不是病，是沉重。像每一次吸气都需要把某样很重的东西从胸口搬开。朱利安轻手轻脚下楼，绕过第十三块会响的楼梯板，跨过第十一块边缘有裂缝的，走进铁匠铺。
炉火的余烬还在。隔夜的炭灰下面，几块炭核仍然泛着暗红色的光，像闭着的眼皮底下残余的视觉。他蹲下来，往余烬里加了一小把刨花，趴下去，轻轻地、持续地吹气。刨花冒烟，卷曲，然后一朵橘红色的小火苗从边缘蹿起来。火重新活了。
他坐在炉火前，从腰间拔出那把牛角柄小刀。哥哥的刀。磨过了无数次，刀刃现在已经极薄，刀尖尖锐，在炉火的映照下泛着一种冷白色的、几乎带蓝的光。一个月前，他用这把刀杀了第一只鸡。褐羽。在中央市场木笼子里用两只眼睛看他，先左眼，后右眼。心跳从他的左手拇指传进骨头里，又从骨头传进握刀的右手，又从右手传进刀锋，又从刀锋传进鸡的血管。那只鸡的味道，和别的鸡不一样。不是肉质，是别的什么。他杀了它，吃了它，把它的味道记住了。现在这把刀削过软木塞，杀过鸡，切过牛肉，剥过兔皮——埃莱娜教他的，不是杀，是剥，刀刃在筋膜层里滑动，皮和肌肉分开，几乎没有声音。
他把刀收回腰间。站起来。天还没亮，但他该走了。今天不是普通的一天。波拿巴签了字的悬赏令文件今天到巴黎。朱迪丝的纸条说的：三天。今天就是第三天。
他推开门。七月下旬的清晨，巴黎的空气里已经有了一丝不同的气味——不是春天那种湿润的花香，不是冬天那种干冷的煤烟，是更热的、更沉的、像被整个七月储存起来的太阳热量在黎明前最后沉淀一下的味道。他往蒙马特高地的方向走，穿过中央市场边缘。市场还在苏醒，但今天，每一个摊位的木板桌上都多了一样东西——一张印刷的公告，用鹅卵石压着四角，墨迹还是新的。悬赏令。公告上印着法兰西第一执政的印章，蜜蜂。不是鹰。拿破仑喜欢蜜蜂。上面写着：一万两千法郎，授予尼古拉·阿佩尔，巴黎蒙马特高地，以表彰其在食物保鲜
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