生走到石板前。他蹲下来，视线和石板表面齐平。从那个角度，那片反复擦拭过的痕迹清晰可见——不是内容，内容早就擦干净了。是痕迹本身。一层极薄的、渗入石板孔隙的旧粉笔灰，像一道愈合后仍然微微凸起的旧伤疤。
“这是什么时候写的？”他问。
索菲沉默了几息。
“地图室上次来的时候。”
阿佩尔先生站起来。他看着女儿。索菲没有回避他的目光。父女二人面对面站着，中间隔着那块石板，隔着密密麻麻的数字，隔着拉瓦锡的物质守恒公式，隔着那道被反复擦拭的旧伤疤。
“上次他们来，说了什么？”阿佩尔先生的声音压低了。不是愤怒。是那种一个做了三十年实验的人，发现自己的某个变量没有被记录时的语气。不是责怪。是需要补上缺失的数据。
“什么都没说。”索菲说，“他们只是在石板前站了很久。一个人看数字，另一个人在石板左上角写东西。他们走后，我把那些字擦了。”
“写了什么？”
索菲没有立刻回答。她的手指在身侧蜷曲，指尖压着掌心。
“一个名字。和一个日期。”
“谁的名字？”
索菲看着父亲。她的眼睛里，那种橡树叶的颜色在炉火和正午光线的双重照射下，呈现出一种朱利安从未见过的、近乎金属的质感。不是金。是更冷、更硬的什么金属。
“萨缪尔·罗斯柴尔德。”
朱利安不知道这个名字。但他看见阿佩尔先生的手——垂在身侧的那只——食指的指尖轻轻敲了一下大腿外侧。只一下。和索菲在中央市场被威廉叫住时，粗布袋提手在她手里收紧的动作一模一样。父女二人。同一把尺子。同一个被触碰到了某个敏感刻度时的反应。
“罗斯柴尔德。”阿佩尔先生重复这个名字，像在咀嚼一种他从未尝过的食材，“法兰克福的银行家族。”
“他们在巴黎有节点。”索菲说，“玛黑区。法兰克-布尔乔亚街。一家旧书店。书店主人是一个年轻女人，叫朱迪丝。她是萨缪尔的妹妹。”
朱利安的心脏在胸腔里多跳了一拍。玛黑区。法兰克-布尔乔亚街。旧书店。今天早上，在中央市场，索菲挑完鸡以后，他们在肉铺区遇到了谁？没有遇到谁。但他记得昨天——昨天下午，索菲从中央市场回来后，跟阿佩尔先生提过一句：那个伦敦来的食品商人，威廉·阿姆斯特朗，住在玛黑区法兰克-布尔乔亚街。一家叫“绿猫”的咖啡
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