他又加了一小撮。不超过十几粒盐。尝。
缝上了。
鸡肉的清甜站到了中间。胡萝卜和洋葱在两侧。那种不知名的花香在最后，极淡，像从远处飘来的、你不确定是不是真的闻到了的什么花的香气。
他把汤汁装瓶。密封。贴标签。J-U-L-I-E-N。六月二十三日。第三批。鸡肉。盐量：比三分之一勺多一点。
三批罐头并排放在长桌尽头。第一批，牛肉，三瓶。第二批，猪肩肉，三瓶。第三批，鸡肉，两瓶。一共八瓶。今天一天封的。他自己决定的切法。自己决定的火候。自己决定的盐量。
索菲从石板前走过来。她站在长桌前，看着那八瓶罐头。她没有说话。她拿起第三批的一瓶鸡肉罐头，对着光转动。鸡肉块在玻璃瓶里安静地悬浮着，白色的，不透明的，每一块的厚度大约相等。汤汁是清澈的，带着极淡的金黄色，大概是那种不知名的香料留下的颜色。
她把瓶子放下。
“你用了什么香料？”
朱利安指了指那个陶罐。
索菲打开罐子，闻了闻。她的眉毛动了不到半寸。
“椴树花。晒干的椴树花。五月采的。”她把陶罐盖好，放回香料架上，“谁教你用的？”
“没有人。我闻了它，觉得它和鸡肉的味道能放在一起。”
索菲看着他。傍晚的光线从门缝里照进来，在她脸上画出明暗的分界线。她的眼睛在阴影里，但朱利安能感觉到她在看他——不是测量，不是评估，是另一种他还没有学会辨认的眼神。
“你今天是做罐头的人了。”她说。
她转身走向石板。拿起粉笔。在密密麻麻的数字阵列里，找到标着“Poulet”的那一行。旁边那个问号还在。她在问号后面加了一个新的符号。不是数字。是一个朱利安认识的字母。
J。
他的首字母。和那行问题待解决的鸡肉配方连在一起。
她把粉笔放回凹槽里。
“明天。你跟我一起去中央市场。不是看鱼。是挑食材。你自己挑。挑你明天要封装的肉和菜。什么肉都行。什么菜都行。”她从门边的挂钩上取下那件深灰色外套，披上，“你不再是学徒了。你是做罐头的人。做罐头的人自己挑食材。”
她走出门。赤着脚。脚踝上的炭灰还在老地方。傍晚的光把她赤脚踩过的石板地照成一片温暖的金色，每一个湿漉漉的脚印都在石头上停留几息，然后蒸发
…。。