第三个。
第四个。
很快，整个教室都被掌声填满。不是那种敷衍的、应付的鼓掌，是实打实的，掌心拍得发红的那种。
武修文站在讲台上，看着底下三十几双亮晶晶的眼睛，心里忽然涌上一股说不清的东西。他笑了笑，把那张纸重新叠好，放进口袋。
“这首诗是我昨天晚上写的。”他的声音有些发紧，“我知道，新学期刚开始，大家都很累，觉得没劲，觉得不知道为什么要读书。我也有过这种时候。你们现在走的这段路，我也走过，比你们走得更难。可我想告诉你们——路再难，往前走，总能走通的。”
他顿了顿，走到黑板前，在右下角画了一个小小的框。
“这里，我打算设一个‘诗歌角’。”他转过身，看着全班，“谁都可以写，不用写很长，就写一句话也行。写你的心情，写你的烦恼，写你想说的话。贴在诗歌角。我带头贴第一首。”
他把自己刚才念的那首诗，用透明胶贴在了黑板右下角的框里。
纸条不大，字迹也不算好看，可贴上去的那一刻，阳光刚好从窗外照进来，照在那张纸上，把纸边照得透亮。
下课后，陈浩宇第一个走上讲台。
他没说话，只是默默地把自己写的一张纸条贴在武修文的诗旁边。纸条上歪歪扭扭写着一行字：“我想考及格，我不想让我妈再哭了。”
武修文站在教室后门口，看见了那行字。
他没有走过去，只是站在那儿，站了很久。
什么录音，什么调查，什么明天要去教育局——在这一刻，都变得不重要了。
重要的是这张纸条。
重要的是这个孩子。
上午第二节，是六二班的数学课。
武修文走进教室的时候，发现黑板右下角也贴满了纸条。
“我们班的数学老师也贴诗了！我们看到一班有诗歌角，自己也弄了一个！”一个女生抢着解释，说完脸就红了，不好意思地低下头。
武修文愣了好一会儿。
他一张一张地看过去。有写“希望这学期考前十名”的，有写“想和同桌做一辈子好朋友”的，有写“爸爸说考不好就回家种田，我不想种田”的，还有一张只写了三个字：“好累啊。”
每一张纸条，都像一扇小小的窗。
透过这扇窗，他看见了这些孩子藏起来的、从来不肯说出口的东西。
他走
…。。