土墙薄，隔壁林阳那边一点动静都没有。赵山海披了衣服起来，推门出去，看见林阳坐在院里的石碾子上，对着北海方向发呆。月亮被云遮了大半，海面上黑沉沉一片，只有远处偶尔泛起一点磷光似的白。
“你真睡得着？”赵山海在他旁边蹲下，从怀里摸出个扁酒壶，拧开盖子灌了一口，递过去。
林阳接了，抿了一小口。酒是镇上打的粗米酒，呛嗓子，但暖胃。
“睡不着。”林阳承认，“但我不能让你看出来。你一急，明天就得冲进雾里找人拼命。”
赵山海嘿嘿笑了两声：“你倒是了解我。”
两人闷坐了一会儿。远处有夜鸟掠过海面，叫声尖而短，像谁拿指甲刮了一下瓷碗沿。
“赵哥，我问你个事。”林阳忽然说，“你要是宋怀，你师父把命封在碑里，你守了三十年，你会怎么办？”
赵山海挠了挠后脑勺：“我？我可能头十年就忍不住动手了。我这人没那个耐性。”
“所以你成不了守碑人。”林阳说，“宋怀能守三十年，说明他比你我都能忍。可越是能忍的人，一旦动起手来，就越是不留余地。他今天把剑收下了，我赌他今晚一定翻来覆去地想——是用，还是不用。”
“那你还把剑留给他？”
“我不留给他，他当场就得跟我翻脸。你没看见他站在碑前那个样子？他那时候已经在悬崖边上了，我要是再逼一句，他真能抱着剑往碑上撞。”林阳把酒壶还给赵山海，“我给他三天，是让他自己走到悬崖边上往下看一眼。他自己看一眼，比我推他十把都管用。”
赵山海咂摸了一会儿这话，忽然说：“你小子这脑子，到底怎么长的？”
“被逼出来的。”林阳笑了笑，笑容里有点说不清的东西，“我师父教了我二十年，就教了一句话——守剑之人，必先守心。我以前一直以为‘守心’是守住自己的心，后来才想明白，是守住别人的心。”
赵山海没再说话，闷头喝了口酒。
第二天一早，林阳去找了镇上的老渔翁，姓陈，六十来岁，脸上的皱纹深得能夹住铜钱。陈老头正在补网，听林阳问起离渊的事，手上动作慢了下来。
“你问那雾里头的事？”陈老头把梭子往网眼里一穿，头也不抬，“我劝你别打听。那雾里那位，三十年前来过镇上，买过一壶酒，三斤米，一斤盐。那时候他还年轻，眼睛亮得跟灯笼似的，见人就笑。后来就不来了，再后来雾就起了。”
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