掠过雪棱的呜咽，一阵一阵，像有人在远处拉一把走调的胡琴。
林北在心里把进攻的路线又过了一遍，每个位置，每个火力点，每种意外，都推演到了。
木屋里透出昏黄的光，映在窗纸上，人影晃来晃去，有人在喝酒，有人在烤火，隐约还有划拳的声音。
那窗纸是后糊的，糊得歪歪扭扭，风一吹就鼓起来，像一块一胀一缩的肚皮。
这帮残部，在这座木屋里，做着越境逃生的美梦。
有一个喝得醉醺醺的，推开窗撒尿，嘴里还哼着小调，哼的是境外的曲子。
制高点上，顾清商的十字线，在他脑门上停了三秒，又缓缓移开。
耳机里传来赵虎压得极低的嗓门：“多好的靶子，咋不敲了？”
“时辰未到，都把嘴闭上。”
他们不知道，屋外的风雪里，五十个人，已经把他们围成了一只铁桶。
二更天，风雪猛地又急了一层。
鹅毛般的雪片子斜着砸下来，天地白茫茫一片，像倒扣了一口巨大的白锅，三步之外看不清人影。
门口的哨兵缩着脖子，把半张脸埋进衣领里，骂骂咧咧地跺着脚，恨不得把满天的雪都骂化了。
木屋里的火光，在窗纸上一晃一晃，晃得越来越弱——他们添完了最后一根柴，准备睡了。
林北趴在雪窝里，缓缓地、一点一点地，把狙击枪从雪里抬了起来。
枪身冰凉，贴在他的脸颊边上，像一只熟睡的兽。
他最后看了一眼表，又看了一眼那扇透着残光的窗。
表针指在二更过半，正是人睡最沉、岗最疲的时候。
小白山的三个娃娃，爸妈还在家等信儿。
那个十九岁的新兵，信里说要给妈堆一个最大的雪人。
雪人还没堆，人先没了。
这笔账，得让木屋里这帮人，一笔一笔，连本带利地还。
风雪再大，也大不过这笔账。
今天，先收第一笔。
林北的手指，轻轻搭上了扳机：“收网。“”