吃着吃着，白松的眼神，却有些恍惚了。
他想起了很多年前的唐人街。
那时候穷啊。
这家小馆子白天做生意，晚上关门，他就把白天切剩下的、客人不要的厨房边角料收拢起来。
半块肥肉、几根青菜、一点卖剩下的下水，胡乱炖上一大锅。
就这么一锅边角料，四个孩子却围着灶台，眼巴巴地守着，像在等什么山珍海味。
“二叔，今天有肉！”
“慢点吃，都有，都有，别烫着……”
记忆里，小墨最懂事，总是先把肉夹给弟弟妹妹。
小成那时候还没长开，捧着碗吃得满嘴流油。
小彤像个小大人一样帮他收拾。
最小的欢欢，骑在他腿上，伸手就要抓锅里的菜，被烫得直甩手也不肯哭。
那时候的日子，苦得能滴出水来。
可一到饭点，这间小小的馆子里，全是笑声。
想着想着，一滴浑浊的老泪，毫无征兆地砸在了桌面上。
白松慌忙抬手抹了把脸，可那眼泪却像断了线的珠子，怎么都止不住。
他觉得自己真没用。
自打帮着小墨打理起那个庞大的财团X，他每天西装革履，出入豪车，被人前呼后拥地喊一声“白总”。
可他反倒越来越少能像现在这样，安安静静地坐在自家这家小馆子里，吃一口自己做的菜，跟孩子们开几句玩笑了。
“老白。”店长收拾完后厨，走了过来，小心翼翼地问，“眼看着就到十二月了，圣诞节的菜式，您看要不要提前备点料？每年这天老美那边订餐的可不少……”
“圣诞节？”
白松摇了摇头，语气却柔和了下来。
“我们家，不过那个节。”
“啊？”店长一愣。
“你忘了？”白松夹起一块荔枝肉，嘴角浮起一丝暖意，“圣诞节那天，就是小墨的生日。
洋节有什么好过的，我们一家子，就给小墨过个生日。”
“行了，你先回去吧，钥匙给我留下，我一个人，再待一会儿。”
“好嘞，那您也别太晚。”
店长披上外套，叮嘱了两句，推门离开了。
门上的风铃叮当作响，小馆子里，重新只剩下白松一个人。
就在这时，门，又被推开了。
风铃响动，两道人影走了进来。
…。。