候差点以为走错了。
正义路42号不是什么律师事务所——就是一个沿街的门面，夹在一家修锁店和一家卖棺材的铺子中间。门口挂了块木板，用毛笔写着“郑浩法律服务工作室”，字写得歪歪扭扭，像酒后写的。玻璃门上贴了一张A4纸，手写体：不接离婚案。不接讨债案。不接有钱人欺负老百姓的案子——反过来可以。
秦牧推门进去。
屋里不到二十平方，一张桌子，两把椅子，地上堆了七八箱文件。桌子后面坐着一个男人，四十岁出头，头发乱糟糟的，戴着一副塑料框眼镜，正在啃一个肉夹馍，碎末掉了一桌子。
他抬头看了秦牧一眼。
“干什么？”
“打官司。”
“什么案子？”
“宅基地被村支书霸占。”
郑浩的咀嚼动作停了一下。他把肉夹馍放在桌上的报纸上面，从眼镜后面重新打量秦牧。
“哪个村？”
“青山村。”
“哪个村支书？”
“赵建国。”
郑浩把眼镜往上推了推，嘴角往下弯了一下，有点像笑，但不太好看。
“赵建国。行啊。”他把身体往后一靠，椅子发出嘎吱的响声，“青山村的赵建国，整个柳河镇都知道这人是个什么货色。我去年替你们镇上老王家打拆迁案的时候，就想顺便把他搞了，没找到口子。”
他用手背擦了一下嘴，从桌上翻出一个皱巴巴的本子，拧开笔帽。
“说吧。从头说。”
秦牧把事情说了。不多不少，事实部分全讲，推测部分一个字没提。从宅基地使用证到赵建国批地的时间线，从村委的程序问题到下周二的开庭通知。
郑浩听完，在本子上写了几行字，用笔尖点了点纸面。
“你那个老宅基地使用证是什么年份的？”
“2003年。我爸在世的时候办的。”
“有没有在乡镇一级土地管理所备过案？”
“不知道。我爸去世早，这些事我妈不清楚。”
“赵建国那份批地手续是什么时候办的？”
“去年。我服役期间。”
郑浩的笔停了。
“服役期间。”他重复了一遍这四个字，抬头看着秦牧，“军人服役期间，其家属名下的宅基地使用权受法律保护，未经本人或法定代理人同意不得变更。《军人地位和权益保障法》第六十三条。
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