糊的、更像一朵花的问法——“然后呢？”
然后呢？这三个字里装着她所有的期待、不安和一点点不敢说出口的害怕。文化节结束了，那些热闹的、喧哗的、让所有人都可以藏身在人群里的日子结束了。接下来是普通的、安静的、没有展台没有音乐没有花语猜猜猜的日常。在那样的日常里，他还会不会每天中午在食堂的老位置等她？还会不会每天早上在花坛旁边“偶遇”？还会不会在天台上对着那一盆一盆的花说那些只对花说的话？
李元郑看着她，沉默了很久。
然后他蹲下来，从满天星的花盆下面抽出一张纸条。那张纸条被压在花盆底下，压了很久，纸张已经被花盆的重量压得非常平整，边缘没有一点翘起，像一个被小心翼翼珍藏了很久的秘密。
他把纸条递给她。
邱莹莹接过来，打开。
纸条上只有一句话，字迹是她熟悉的清隽，但比平时更加用力，力透纸背，有些笔画的末端甚至把纸划出了一道细细的裂痕，好像他在写这些字的时候，把自己所有的力气都用上了。
那句话是：“邱莹莹，我想和你在一起。不是在天台，不是在文化节，不是在有限的、会结束的时间里。是在所有的时间里。”
邱莹莹看完这行字，抬起头，看着他。
他蹲在满天星前面，仰着脸看着她，耳朵红得像被火烧过，嘴唇微微发抖，眼睛里有水光。他的表情不是冷，不是怕，不是慌张——是一种把自己最柔软的部分暴露出来、不加任何保护的、像一朵花把所有的花瓣都打开的那种姿态。那种姿态有一个名字，叫做“交付”。
他把自己的心交出来了。用一张纸条，用一种他不会卡壳的方式。不是用嘴巴说的，是用心脏说的。
邱莹莹蹲下来，蹲在他面前，和他平视。
她把手伸进口袋里，掏出那张她昨晚写好的、叠了又拆、拆了又叠、反复了很多遍才最终定稿的纸条，递给他。
李元郑接过去，手指有些抖。他打开纸条，看到上面写着一行字——不是清隽的字迹，是她的字，圆圆的、软软的、像一朵一朵小花的字迹。
“李元郑，我已经和你在一起了。从你在我的语文课本上写那句花语的那天开始。你不需要问‘可以吗’，因为答案从一开始就是‘可以’。”
他看完那张纸条，抬起头看着她。
两个人就那样面对面地蹲着，膝盖几乎碰在一起，中间隔着那盆满天星。白色的小花在他们之间微
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