能强行打上“原罪”的标签。
你饿了想吃顿好的？那是暴食。
你冷了想穿件厚实的衣服？那是虚荣。
想要赎罪？可以。
掏钱吧。
亚修并没有察觉到维克多那碎裂一地的三观。
他站在街道的阴影里，继续往前走着，同时抬起了自己的双手。
那是一双十三四岁孩子的手。
但上面布满了暗红色的冻疮、泥垢，以及各种被锋利野草划破的细小伤口。
亚修掰着那几根脏兮兮的手指，如数家珍地继续举例。
“除了买卖东西。镇子上的人，刚出生的时候，就需要给教会交一笔‘洗礼税’。不交的话，灵魂就永远是肮脏的异端。”
他掰下第一根手指。
“到了每周日做礼拜的时候。每家每户都要根据人头，交一份‘祝福税’。牧师大人说，只有交了钱，圣光才会在黑夜里保护我们不被魔物吃掉。”
他掰下第二根手指。
“还有每年不定期会出现的‘圣地巡礼税’，我们有时能够看到圣徒的遗骸，或是圣物的部件。”
亚修的声音很平静。
平静得就像是在背诵明天的天气预报。
他的语气里没有愤怒，没有控诉，甚至没有一丝一毫的委屈。
只有一种令人毛骨悚然的理所当然。
真正的恐怖，不是这税收得有多重，不是皮鞭打在背上有多疼。
而是这些生活在底层的受害者，早已经丧失了尖叫的本能。
他们把这种敲骨吸髓的压榨，当成了世界运转的底层法则，当成了自己生来就该背负的宿命。
维克多缓缓瞪大了眼睛。
“难以置信”这四个字，清清楚楚地写在了他那张向来波澜不惊的脸上。
他看向身边的亚修，又抬头看向远处那座巍峨、纯白、仿佛不染一丝尘埃的圣光大教堂。
在蓝星的课本上，他学过一句叫“苛政猛于虎”的古文。
以前，那只是印刷在纸面上的五个黑色铅字，冰冷且遥远。
而现在。
这五个字变成了一座宏伟的建筑，变成了街边那些面如菜色、双目无神的镇民，变成了一个理所当然地掰着手指计算自己该交多少“原罪钱”的瘦弱男孩。
活生生地，具现化地，展现在了他的面前。
维克多收回视线。
他深
…。。