“他是谁?”
“一个犹太人银行家的儿子。”老阿姆斯特朗说,“他手里有一张网。”
“什么网?”
老人没有回答。他走回窗边,背对着威廉,望着康希尔街尽头隐约可见的英格兰银行大楼。
“你会知道的。”
威廉没有再问。他把锡片和纸条一起收进口袋。
窗外,伦敦的六月正在被一场突如其来的雨洗刷。雨水砸在交易所门前的台阶上,砸在报童的帽檐上,砸在那些攥着债券和股票匆匆奔跑的人们肩上。
没有人抬头看天。
所有人都在看脚下的路,和手里的钱。
威廉最后看了一眼父亲的背影,转身走出办公室。
他口袋里装着一块锡,一张纸条,和一个他还不知道全貌的任务。
夜幕降临巴黎时,蒙马特高地的石头房子亮起了一盏灯。
尼古拉·阿佩尔坐在他的实验室里,面前摆着六个玻璃瓶。每个瓶子里装着不同的东西——炖牛肉、豌豆、桃子、牛奶、鸡肉浓汤、以及一种他暂时命名为“蔬菜杂烩”的混合物。瓶子都用软木塞和蜡封得严严实实,瓶身上贴着标签,标注了封装的日期和煮沸的时长。
他正在等。
这是第一百一十七次实验。
他其实已经知道结果了。三个月前封装的那批罐头,在上周被打开时,牛肉依然鲜嫩,豌豆依然翠绿,牛奶没有凝结。他的方法是对的。
但他还在等。
等什么呢?
阿佩尔摘下眼镜,揉了揉酸涩的眼睛。烛光把他的影子投在墙上,巨大而模糊,像另一个沉默的见证者。
他想起了今天早上那个铁匠的儿子。年轻人的手上全是老茧,眼睛里有火。不是那种烧毁一切的火,是那种被压了太久、终于找到出口的火。
阿佩尔认识那种火。
他曾经也有过。三十年前,他还是一个在昂热乡下做蜜饯的学徒时,站在沸腾的糖锅前,被蒸汽烫得满脸通红,师傅在后面骂他蠢——那时候他眼睛里也有那种火。
后来火变成了耐心。变成了一个又一个失败的瓶子,变成精确记录的煮沸时间,变成对“为什么”的无尽追问。
他不知道那个铁匠的儿子能做什么。但他知道那双眼睛不会骗人。
阿佩尔重新戴上眼镜,拿起笔,在实验记录本的最后一页写了一行字:
“第一百一十七次
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