硬实，踩上去像是踩在旧的砖石上，发出闷闷的回响。
孔宣走得不快，铜灯的光在他的手中铺开。
照出身前数尺的路面，灰褐色的土，偶有几株枯草从土缝里探出来，被灯影拉得细长。
旷野很安静。
没有风声，没有虫鸣，没有远方的鸟叫。
只有他自己的脚步声，一步接一步，规律如丈量。
孔宣习惯了这种寂静。
从走出那扇门开始，他便一直在寂静中行走。
起初还有些不适，如今已觉得安然。
走了约莫一个时辰，那道山脉终于不再是一抹模糊的轮廓，显出了真容。
山不高，如老人所说，也就百来丈。
可山体通体呈深灰色，表面没有草木，只有光秃秃的岩石。
像是被大火烧过，又被雨水冲刷了无数年。
孔宣在山脚停住。
山体正面平整如壁，像被刀削过一般，壁上刻着几个字。
字迹他很熟悉，与初留的令牌，玉简，石柱上的字，都出自同一人之手："行至此者，已是行至。"
字旁没有署名，没有注释。
孔宣读了两遍，将铜灯举高了些，灯焰的光照在石刻上，将那些字的阴影拉得很长。
他绕开石壁，从山侧找了一处坡度稍缓的地方，开始登山。
山体确如老人所说，没有路。
只有嶙峋的岩石，有的尖锐如刀锋，有的光滑如卵石，踩上去需格外小心。
孔宣走得不急，每一步都踩实了再迈下一步。
铜灯在他手中始终不灭。
火焰在无风的岩壁上微微跳动，将他的影子投在身后陡峭的石面上，时而拉长，时而缩短。
到了半山腰，他停下来，暂时歇息。
脚下是一块较为平整的大石，他盘膝坐下，将铜灯放在膝旁。
灯焰照着他的侧脸，将他的目光映得柔和了几分。
他闭目，内视识海。
光团依旧悬浮，金光流转如旧。
他睁开眼，没有深究。
提起灯，继续上山。
山顶比想象中更近。
当他踏过最后一块突起的岩石，眼前豁然开朗。
山顶是一块平地，方圆不过数丈。
石板铺得整整齐齐，像是被人仔细打磨过的。
石板的缝隙里没有杂草，干干
…。。