“他不多嘴。是我问的。”
伊洛娜低下头,沉默了几秒钟。“进来吧。贝尔塔刚醒。”
莱奥跟着她走进病房。贝尔塔躺在床上,比雅各布描述的更瘦。她的脸像一张揉皱的纸,只有眼睛还是亮的——那种亮不是健康的亮,而是一种燃烧到最后的光芒。
“这是谁?”贝尔塔看着莱奥,声音沙哑。
“莱奥·冯·海登莱希。我的朋友。”伊洛娜说。
“男朋友?”
伊洛娜的脸红了。“朋友。”
贝尔塔笑了。她的笑声很短,像几声咳嗽。“朋友就朋友。你说是就是。”
莱奥走到床边,鞠了一躬。“您好,苏特纳夫人。”
“叫我贝尔塔。‘苏特纳夫人’太长了,我没力气听。”
“贝尔塔。”
“你是个军人?”
“海岸炮兵少尉。”
“的里雅斯特?”
“您怎么知道?”
“伊洛娜提过。”贝尔塔咳嗽了几声,“她提过很多次。每次都说‘一个朋友’。我就知道不是普通朋友。”
莱奥看了伊洛娜一眼。伊洛娜转过头,假装在看窗台上的假花。
“你来看我,”贝尔塔说,“是想看看伊洛娜说的‘快要死的人’长什么样?”
“不是。我是来……”
“来什么?”
莱奥想了想。“来听您说话。”
“听我说话?”贝尔塔笑了,“我有什么好听的?一个快死的老女人。”
“您不是老女人。您是贝尔塔·冯·苏特纳,《新自由报》的主编,维也纳唯一敢雇佣女记者的女人。”
贝尔塔看着他,眼神变了。不是那种客气的、敷衍的看,而是一种认真的、审视的看。
“你读过我的报纸?”
“没有。但伊洛娜读过。她说的。”
“她说什么?”
“她说您是一个‘不会妥协的人’。”
贝尔塔沉默了几秒钟,然后看向伊洛娜。“你这么说我?”
“我说的是实话。”伊洛娜说。
“实话不一定好听。”
“但有用。”
贝尔塔又笑了。这次笑声长一些,像一阵轻微的风。
“莱奥,”她说,“你是个诚实的人。”
“我不说谎。”
“那你说,我会死吗?”
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