再多就要被药房系统标记了。”
“纯利润两千七。你7我3，你1890，我810。”
这点钱在纽约意味着什么？
半个月的菜钱。
一张中档球赛的门票。
这点钱，别说给老两口提供保障，连他自己背负的巨额学贷都要还到六十岁。
本以为开设黑诊所就能赚大钱，没想到最后只是给保护伞打工？
这里面的问题林恩很清楚。
客源。
米勒介绍来的病人单子都不大，一千到三千封顶。
而且全靠米勒一个人的管道往这边送，他说有就有，说没有就没有。
必须做大，要不只能永远给米勒打工。
这点钱，别说让那对老两口安度晚年，自己还学贷都费劲。
升任总住院医的待遇还需要很长时间的审批，而且就算升职，住院医还是住院医，收入没有质的飞跃。
零点，林恩和卡西打完游戏，回到公寓。
他没开灯，躺在床上盯着天花板上的裂痕。
楼下传来邻居的电视声，在放西班牙语的深夜节目。
墙壁薄得像纸，咳嗽声都能穿透。
手机响了。
林恩拿起来看了一眼。
格兰特？
他接了。
“林医生，打扰了。”
格兰特的声音和在议长身边时完全不同，松弛得像一个刚吃完晚饭在阳台上散步的中年人。
“明天中午有空吗？请你吃个饭。”
“什么事？”
“见面聊。电话里说不清楚。”
格兰特报了一个地址。
曼哈顿下城，默里山附近。
“印度菜。”
……
第二天中午，林恩准时到了。
餐厅藏在默里山一条安静的横街上，门面不大，没有招牌。
推门进去，香料的气味扑面而来。
格兰特已经坐在里面了，穿着一件深蓝色的亚麻衬衫，袖子卷到肘弯，没戴眼镜。
他在跟老板娘说话，用的是印地语。
老板娘笑得合不拢嘴，端了两份额外的薄饼放在桌上就走了。
格兰特看到林恩，抬手招呼：
“坐。这里的坦杜里烤鸡和一份黄油鸡很不错，你吃辣吗？”
“可以。”
“那
…。。