椅的椅背上，那是他最舒服的姿势。
“你都在纸上造出航母来了，还非得让我去挑你那小舢板漏不漏水？”
老周摇着扇子，语气里带着一股子老流氓般的洒脱，但那眼神里却全是藏不住的笑意。
“回头我给你填个满分，这集训队的名额，谁走了你也走不了。”
“行了，没事赶紧滚蛋。”
老周摆了摆手，下了逐客令。
“别在我这儿碍眼。回去上你的课，或者找地儿睡觉去，明天开始，有的你忙的。”
陈拙站在那儿，并没有马上走。
他看着老周，又看了看那本夹着他图纸的《无线电》。
他能感觉到，某些东西变了。
如果说之前只是单纯的交作业，那么现在，这变成了一个承诺。
“谢谢老师。”
陈拙轻声说了一句。
然后他转过身，向门口走去。
门“吱呀”一声打开，又轻轻关上。
陈拙的身影消失在了门外走廊的阴影里。
办公室里又恢复了死一般的寂静。
只剩下蝉鸣，还有老周手里那把蒲扇摇动的声音，以及偶尔响起的吸烟声。
过了许久。
直到那根烟抽到了屁股，烫到了手指。
老周才把烟头摁灭在那个满是烟蒂的搪瓷烟灰缸里。
他坐直了身子，伸手把那本《无线电》杂志拿了过来。
翻开。
重新抽出了那张纸。
展开。
午后的阳光正好照在那个关于空气阻力的积分公式上，每一个符号都清晰可见。
老周看着那个公式，伸出粗糙的手指，轻轻弹了一下纸面。
纸张发出一声脆响。
“国奖......”
老周嘟囔了一句，眼神里闪烁着一种久违的光芒。
“这他娘的才叫希望。”
他拉开抽屉，在一堆乱七八糟的笔里翻找了一会儿，找出了一支红色的圆珠笔。
他在那张精密的图纸旁边，那个潦草的公式下面。
画了一个歪歪扭扭的、大大的勾。
不是画在卷子上。
是画在这张纸上。
画完之后，老周盯着那个勾看了一会儿，满意地点了点头。
他把纸重新折好，夹回书里，然后把书放进了抽屉的最深处，
…。。