的恒河水面，在毫无风浪的烈日下，突兀地荡起了一圈又一圈细密而规整的同心圆涟漪。
……
宣战令发出的第二十四个小时。
天城，世界树中枢下方的全域通讯中心。
就在一天前，这间占地近千平米的椭圆形大厅还安静得像是一座荒原坟场。四十七条直通亚洲各国国长主控台的高维专线上，看不见半点电磁波的跳动。
此前在论坛上高调呼吁“和平磋商”的二十六个骑墙派，连同十三个闭门锁国的观望者，在那一刻很有默契地掐断了所有对外信道。
说白了，大家都在端着架子。
哪怕面对的是全球唯一的蓝色三星神城，这些在各自疆域内执掌生杀大权、习惯了千万幸存者顶礼膜拜的国长们，骨子里多少还残留着一点旧纪元政客的傲慢，或是末世枭雄的不甘。
让他们口头承认大明的霸权可以，拿矿产和兽核出来做利益交换也没问题。但是，要让他们在全世界面前亲手砸碎王冠，像条摇尾乞怜的野狗一样递交无条件投降书？
这口气，谁也咽不下去。
他们都在赌。赌大明刚打完三场灭国血战，装甲崩裂、弹药见底，绝不敢真的在同一时间点燃四十七处战火。
然而此刻。
“滴——滴滴滴——滴滴滴滴——”
密集的系统提示音在大厅上方的环绕音响里炸开，连成了一片刺耳的高频蜂鸣。
全息主幕布上，原本死气沉沉的四十七个监测窗口，在过去三个钟头里接二连三地亮起刺目的绿光。
“把蜂鸣器关了。”
张婉儿站在主操作台前，抬手揉了揉有些发胀的太阳穴，对身旁一名满头大汗的技术人员说道：“全部转成静音视觉弹窗，这声音吵得人没法看参数。”
“是！”
对方如蒙大赦，手指在键盘上重重一敲。
世界终于清静了。
不过，视觉上的冲击反倒比刚才的噪音更让人心惊肉跳。
没了声音的烘托，半空中那面宽达十二米的全息长屏上，一份接一份印着各国国徽、图腾或领地石碑拓印的降书，正像鹅毛大雪一样从屏幕顶端簌簌滑落。
层层叠叠，密密麻麻。
明道坐在指挥席后方的宽大铁椅里，风衣的下摆自然垂落。小白狐妲己蜷在他膝头，耳朵随着屏幕上闪烁的绿光一抖一抖，琥珀色的眸子里透着几分百无聊赖的戏谑。
“第一
…。。